Uma crônica leve (mas real) sobre como é viver com a companhia nada silenciosa dessas duas “inquilinas”

Hoje o dia amanheceu cinza, mas não por causa das nuvens. Lá fora, o sol até tentava aparecer, tímido entre os prédios. Aqui dentro, não. Aqui dentro parecia inverno, daqueles que o vento corta e a gente nem sabe de onde vem.

Acordar cedo foi uma batalha digna de filme épico. A diferença é que, no meu caso, o dragão não era de fogo — era feito de pensamentos repetitivos, ansiedade e um travesseiro que parecia pesar uns cinquenta quilos. Quem disse que depressão e ansiedade não fazem musculação? As minhas, pelo menos, estão fortes.

Abri a janela para respirar, mas o ar não entrou. O peito estava fechado, como se alguém tivesse colocado um cadeado que eu não sei abrir. Dizem que ansiedade é a pressa de viver e depressão é não ter forças para tentar. Eu não sei… às vezes, parece que as duas resolveram morar juntas em mim, discutindo o tempo todo sobre qual delas vai assumir o controle. E eu, claro, sou só o espectador dessa novela interna.

Olho o celular. Mensagens não respondidas, convites ignorados, e aquela notificação piscando como se fosse um alarme: “Você está perdendo a vida lá fora!”. Mas e se a vida lá fora for justamente o que está me deixando assim? É complicado.

É como se a ansiedade fosse aquela amiga que chega dizendo “vamos fazer tudo agora!”, enquanto a depressão fala “não, vamos ficar deitados para sempre”. E eu, no meio, tentando negociar como se fosse mediador de debate presidencial.

Mas calma, nem tudo é tragédia. Outro dia, por exemplo, a ansiedade me fez arrumar toda a casa às duas da manhã, e a depressão aprovou — afinal, agora o quarto estava tão organizado que dava para deitar e não sair nunca mais. Cooperação é tudo.

Entre uma piada interna e outra, a verdade é que viver com depressão e ansiedade é como estar em um jogo com dois chefes finais ao mesmo tempo. Você tenta se defender de um, leva golpe do outro. Mas existe um detalhe que pouca gente fala: a gente aprende truques para sobreviver. Um deles é rir quando dá. Humor, nesses casos, não é só fuga, é ferramenta de respiração.

Eu, por exemplo, criei o “copo da vitória”. Toda vez que consigo sair de casa para fazer algo simples — como ir ao mercado ou tomar um café com um amigo — eu bebo água nesse copo especial. É meio bobo, mas funciona. Pequenas vitórias merecem celebrações, nem que seja com um gole de água e um brinde para mim mesmo.

E o mais curioso é que, mesmo quando tudo parece parado, o tempo segue. Um dia, sem perceber, a gente acorda e sente que o peso está um pouquinho mais leve. A ansiedade talvez esteja de férias, a depressão tirou um cochilo… e dá para abrir a janela e sentir o ar entrar.

Não, não é uma cura mágica. É só a vida lembrando que dias bons ainda existem. E que, mesmo quando a gente acha que não vai dar conta, de algum jeito, dá. Às vezes devagar, às vezes tropeçando, mas sempre seguindo.

Viver com depressão e ansiedade é desafiador. É aprender a respeitar o próprio ritmo, a reconhecer os próprios limites e, principalmente, a perceber que não estamos sozinhos. Porque tem muita gente que sente esse peso invisível todos os dias, e cada um carrega à sua maneira.

E se hoje você também acordou com o inverno dentro de si, tudo bem. Não precisa forçar o verão. Só cuida de si, faz o que é possível. Um passo por vez. E, se der, coloca um pouquinho de humor na bagagem. Afinal, se é para viver essa aventura maluca chamada vida, que seja com alguns sorrisos no caminho.

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E ela mora comigo, mesmo sem pagar aluguel.

A ansiedade não bate na porta.
Ela entra, se senta na beira da cama e começa a falar.
Nesta crônica, você vai conhecer essa personagem que mora comigo — mesmo sem pagar aluguel.

Ansiedade é uma mulher magra, de olhos fundos e unhas roídas.
Ela fala rápido, pensa mais rápido ainda, e transforma qualquer silêncio em sirene.
Não grita — sussurra.
Mas seus sussurros pesam toneladas.

Ela aparece no banho, no café, no elevador.
Me lembra de tudo que não fiz, e do que talvez nunca vá fazer.
É a gerente do meu caos.
E eu sou o estagiário que nunca dá conta.

No escritório, ela senta ao meu lado.
Enquanto tento responder e-mails, ela me mostra todas as possibilidades de fracasso.
“E se você errar?”
“E se te mandarem embora?”
“E se descobrirem que você não sabe o que está fazendo?”

Ela transforma reuniões em julgamentos.
Silêncios em rejeições.
E atrasos em demissões.

Ela me faz revisar mensagens antes e depois de enviar.
Me faz ensaiar conversas que nunca vão acontecer.
Me impede de começar projetos, de terminar textos, de confiar em elogios.

Ansiedade é roteirista de tragédia.
E eu sou o ator que nunca decorou o texto.

Às vezes, ela me convence de que estou doente.
Que aquele aperto no peito é infarto.
Que aquela tontura é algo grave.
Faço exames.
Tudo normal.
Ela sorri e diz: “Mas e se erraram?”

Com o tempo, aprendi a reconhecer seus truques.
Quando ela chega, respiro fundo.
Não para expulsá-la, mas para não deixá-la dominar.

Aprendi que nem todo medo é real.
Nem toda urgência é necessária.
Ansiedade não é inimiga — é sinal.
De que algo precisa de atenção.
De que talvez eu esteja exigindo demais.

Hoje, ela ainda mora comigo.
Mas já não escolhe o canal da TV.
Já não me acorda toda noite.
Ela ainda fala.
Mas agora eu escuto com calma.

Porque o nome dela é Ansiedade.
E ela mora comigo.
Mas quem paga o aluguel sou eu.

Link interno sugerido:
Se você gostou desta crônica, leia também Vandirene e a metamorfose do Brasil — outra reflexão sobre os ciclos da vida brasileira.

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Vandirene: a barata que virou gente — e quase voltou a ser barata

Ela vivia entre os azulejos rachados da cozinha de um apartamento alugado. Escondia-se dos chinelos, dos inseticidas e dos gritos histéricos de quem ainda acreditava que baratas são o fim do mundo.

No entanto, Vandirene não era uma barata comum. Ela tinha ambição.

Numa manhã abafada de janeiro, enquanto escapava de uma vassourada, desejou ser gente. Não por vaidade, mas por sobrevivência.

Ser barata no Brasil é difícil. Por outro lado, ser gente também é, embora gente tenha pelo menos Wi-Fi.

De repente, como num milagre kafkiano ao contrário, Vandirene acordou humana — pele, cabelo, CPF. Tudo novo.

O Brasil, país que transforma qualquer coisa em documento oficial, aceitou-a sem questionar. Assim, Vandirene virou cidadã e iniciou sua jornada rumo ao topo.

Primeiro, arranjou um emprego nada glamouroso: atendente de telemarketing. Para quem ontem comia farelo atrás da geladeira, era um avanço.

Depois, fez curso de inglês. “Hello, my name is Vandirene”, dizia com orgulho, mesmo que o sotaque fosse mais Porto Alegre que Nova York.

Com o tempo, adquiriu um carro usado, claro, mas com ar-condicionado e som Bluetooth.

Além disso, passou a frequentar lugares com ar refrigerado e guardanapo de pano. Fez selfies em frente a restaurantes caros, ainda que só pedisse água com gás.

Assim, a metamorfose social estava completa. Vandirene virou elite. Ou pelo menos acreditava nisso.

Contudo, começou a reclamar de pobre, do barulho e das filas no SUS. Esqueceu que, semanas antes, ela mesma era o barulho, a fila, o SUS.

Comprou um apartamento financiado em 30 anos, decorado com móveis planejados e frases motivacionais em quadros como “Gratidão”, “Foco, força e fé” e “Aqui mora a felicidade”.

No entanto, a felicidade morava no cartão de crédito.

Vandirene passou a seguir influenciadores e aprendeu sobre skincare, investimentos e como parecer rica sem ser.

Virou especialista em meritocracia, dizendo que quem não prosperava era porque não se esforçava. Entretanto, esquecia que ela mesma virou gente por milagre, não por esforço.

Mas o Brasil, país que recicla ironias, resolveu dar um giro.

A crise chegou. O desemprego aumentou. O aluguel, a gasolina, o arroz e o sabonete subiram. Dados recentes do IBGE mostram que o desemprego no país continua alto.

Por isso, Vandirene perdeu o emprego. O carro foi tomado. O apartamento virou dívida. O cartão de crédito, um pesadelo.

Ela tentou vender brigadeiro gourmet, mas ninguém comprava. Tentou virar influencer, mas ninguém seguia.

Voltando ao telemarketing, percebeu que agora exigiam inglês fluente e curso avançado de Excel.

Além disso, a elite, que antes a aceitava com filtros e likes, passou a ignorá-la.

Assim, Vandirene tornou-se invisível. E, num ciclo cruel, quase voltou a ser barata.

Não literalmente, mas quase.

Voltando a viver nos cantos, nos silêncios, nos espaços onde o Brasil esconde seus fracassos. Leia mais sobre a desigualdade social no Brasil no site do IPEA.

Hoje, Vandirene mora num quarto alugado com outras cinco pessoas.

Divide o banheiro, o arroz, o Wi-Fi.

Voltou a comer farelo — agora em forma de biscoito quebrado.

Quando vê uma barata passando, não grita.

Apenas observa. Com respeito e saudade.

Porque, no fundo, ser barata era mais honesto.

Não havia boletos, metas ou humilhações disfarçadas de oportunidade.

Ser barata era sobreviver sem precisar fingir que estava vencendo.

Vandirene aprendeu que, no Brasil, a ascensão social é uma ilusão com prazo de validade.

O topo é frágil, e o fundo é sempre mais fundo do que parece.

A palavra mérito é bonita, usada por quem nunca precisou de milagre.

Hoje, ela não deseja mais ser elite.

Quer apenas não ser esmagada.

Quer um país onde ninguém precise virar gente por milagre.

Onde ser barata não seja sentença, e ser humano não seja punição.

Assim, entre farelos e lembranças, Vandirene segue.

Não como símbolo de fracasso, mas como retrato fiel do Brasil.

Um país onde a metamorfose é constante, mas raramente justa.

Onde o ciclo é cruel e o final feliz, sempre adiado.

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